EN UN BARRANCO…EN GRANADA
Suena en las noches de agosto…el crujir de una guitarra,
en la vega de Granada, está despuntando el alba.
El Genil sigue su curso, aún con sus aguas de plata
y los chopos del camino…la pena ven reflejada.
En un barranco profundo, de la sierra de Granada…
¡cinco fusiles le apuntan! Que quieren borrar su alma,
y...de su pecho una fuente, brota gritando le al alba
es ¡sangre de Federico! la que aquí hoy…se derrama.
Son los sueños de un poeta, que solo…engrandeció España
los que se quedan en Viznar, en Alfacar enterraban…
un cuerpo que ya sin vida será orgullo de mi patria
¡que han matado a Federico! Y las guitarras…se callan.
El Genil hasta el Cubillos, lleva en silencio sus aguas
y en un abrazo se funden con el dolor que desgrana
a lo lejos en la vega…el tañar de una campana
Se ve el luto en los balcones y las guitarras…se callan
Enmudecen corazones, en la vega de Granada y
Se extiende ese silencio ese…dolor ¡esa rabia!
Un diecinueve de agosto, en un barranco…en Granada
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